CALVARIO

Mi vida es un calvario.

Aunque, salvando diferencias con Cristo, mi calvario
no le sirve de nada a la humanidad, no es voluntario,
ni tiene buen propósito...

Solo deseo que me crucifiquen de una vez
y morir, para detener la agonía.



L.




Adiós, a quién corresponda.

ARTISTA PERDIDO

EL DE LA MALA SUERTE
(El artista ignorado.)

¡Para levantar un peso tan abrumador,
Sísifo, sería menester tu coraje!
Por más que se ponga amor en la obra,
El Arte es largo y el Tiempo es corto.

Lejos de las sepulturas célebres,
Hacia un cementerio aislado,
Mi corazón, cual un tambor enlutado,
Va, tocando marchas fúnebres.

—Más de una joya duerme amortajada

En las tinieblas y el olvido,

Muy lejos de azadones y de sondas;

Más de una flor despliega con pesar
Su perfume dulce como un secreto
En las soledades profundas.

Charles Baudelaire - Les Fleurs Du Mal 1852.

L.

YIHAD

No tengo miedo de volver al seno de Allah.
Me defenderé, resistiré mientras la dignidad me acompañe.
Habrá honor en mi muerte, no agonía, la agonía la niego y la alejo de mí.

El miedo a la muerte lo dejo para los ateos.
Morir es volver al principio, no consiste en un final para mí.
Conmigo vendrán al Juicio, todos aquellos impíos que amenazaron mi vida
y me quitaron el pan de la boca.


La âllaha îl Allah wah anna muhammad rasûlullah

L.

SOL NEGRO

En algún lugar hay un Sol Negro,
cuyo placer, breve y sucinto,
es limpiar las almas del retinto
de aquél ahorrar agrio

Cual ladrillos se apilan,
recuerdo sobre recuerdo
la persona encerrada se halla
enjaulada en su propia muralla
para poder mantenerse cuerdo

Penetrado por pesadillas que chillan,
rezongan, gritan y aullan,
privándome del último lugar de paz que me quedaba

¡Heme aquí en el Hades!
¡Que más querés de mi, hijo de puta!

Allí el Sol Negro
me espera para lavarme,
dejarme transparente sin color
de las manchas que me han dejado
tantas lágrimas caídas
y tantos gritos de dolor

L.

CAMINOS...

Rezo cada noche, porque la única luz que aún queda encendida, no se apague. Que aún haya esperanza de algo mejor y más allá.

Que en algún momento todo cambie para siempre, y no se vuelvan realidad las pesadillas. El mundo no debería ser como es, ni la sociedad como es.

Debo seguir adelante por el camino marcado. Pero se que detrás mío estás ahí. Y cuando el momento llegue, la muerte veloz a mis pies, a mi corazón, el mundo habrá cambiado para siempre, y mi vida habrá tenido un proposito y mi aprendizaje una finalidad.

Allí donde voy estás tú. Rocas en mi camino, para que mis brazos no se laxen ni enflaquezcan.
No me detendré un instante.

L.

CRUZADA

Un camino duro en frente mío.

Privaciones en todo sentido. Cargas pesadas, marchas prolongadas, trabajos interminables.

Noches de insomnio.

Un sueño palpita en mi Corazón, eterno e interminable.
Y en cada larga noche, cuando cierro los ojos sin dormir, allí está mi sueño...

Dándome fuerzas para soportar todas mis cargas, y llegar a mi destino, con colores airosos.

L.

POETAS

Al poeta le habla la Oscuridad, para enseñarle los secretos de los corazones, y así pueda cantar y Seducir

Al poeta le habla su propio corazón, pidiéndole que porte máscaras alegres o melancólicas, para que no se vea como llora sangre y alma

Y tal vez llora porque es un artista y no un sabio. Porque siente y ve, con los sentidos más primeros del alma, y con mayor sensibilidad, las infastuosidades del mundo...Y le duelen

Su corazón está abierto, y no hay murallas casi, entre lo que es y lo que siente. Aunque el mundo lo obligue a construirlas cuando le introyecta lo que debe pensar, y el comienza a portar las máscaras para no ser destruído, ni dominado...


Tal vez ese dolor, tan bien escondido tras la máscara, es el que incita la Seducción. El corazón puro no logra llegar al amor verdadero, a la hermandad verdadera...Y se satisface, con menos

Un poeta tiene dos sueños

Tener las mejores máscaras, y las más variadas, una perfecta para cada ocasión, para cada seducción posible

Tener una persona, al menos una, con quien pueda quitarse todas sus máscaras



Pues...Al pasar mucho tiempo, de tanto cambiar máscaras y nunca ser internamente lo que uno es, pierde la forma

Para siempre

Sin esencia.




L.

Mi musa estaba sentada,
sin decoro,
coqueteando con una espada
cuya empuñadura era oro

Mi musa estaba sentada
sobre mi corazón, con la espada,
un sueño mío, volaba, tenue tesoro
delicado flotaba, mi sueño de oro

¡Ay y la musa! cruel como es
caminando por la noche te distraés...
Y burbujas son atravesadas
con un filo digno de Numidas
atravesando corazones Romanos

Cierranse los dedos de mis manos
ante la inmensa belleza de la noche
¿Existo? me pregunto a veces,
cortado por un melancólico reproche
y apesumbrado por el futuro que con creces,
promete crueldad e indiferencia

¿Existo?
es una pregunta tan antigua
y aún realmente no ha sido respondida
ni por un Hermes Trimegisto
y su respuesta harto exigua...
Mi alma aquí escondida
entre estos cuatro ventrículos
encuentro escasos vehículos
y caravanas seguras para llevar
su amor lejos a quién le habría de aceptar

Me despierto execrando
abro los ojos con un Ares Trimegisto
y ardo, consumiendo todo mi flogisto
hasta que logro, olvidando,
con la furia de la vida, ignorarte un rato
¡Musa infernal! ¡Demonio de poemas!

Tus palabras, musa, son una eyaculación
que acaba con las fuerzas de mi cuerpo, al descargarse.

Tus palabras, musa, son destrucción
y es preferible al agonizarte, morirse,
antes que soportarte
hacerme grande
y destrozarme
sueño a sueño

Me inspiras tanto como me matas
me encuentras
tanto como me pierdes
Me permites un sueño como el de Jerjes,
Y me entregas a su derrota con prisa
¿Tan solo tal vez, para tu risa?

Demuéstrame que existo, que importo,
que pincho, que corto,
que puedo poner a alguien de rodillas
en otros lugares que no sean tan solo mis pesadillas;
en lugar de vivir arrodillándome
quiero soñar que ya no lo hago
y que soy una voz escuchada
y una persona querida
apreciada
por lo que es

Y que me es
pues
dada una utilidad,
espiritual
laboral
intelectual

Soy especial


¿Debo marchar solo
y hacerme cenizas con el mundo,
o estaré en los poemas
de alguien menos torturosa que no sea mi musa?




PD: ¿Porque la musa, del inconciente, siempre es tan tanática? ¿Porqué detenerla cuesta tanta ayuda ajena?



L.